点。 沈砚猛地从照片上抬头，手指仍按在那枚生锈纽扣上。台灯下，照片里林昭白大褂袖口的第三颗纽扣边缘外翻，泛着哑光。和他指腹下这颗一模一样。 老陈的纽扣。 三年前那个雨天，老陈深灰色制服袖口钉的就是这种制式纽扣。沈砚记得搭档总爱摩挲它，像在数什么看不见的念珠。 “你从来没提过。”沈砚对着空气说，声音发干。 雨声加重了。 不是幻觉，是真实从颅骨内壁传来的敲击，混着三年前暴雨的残响和老陈最后被雨水打湿的脸——嘴唇在动，声音被雷声吞没。 “小心……” 小心什么？ 他拉开书桌底层抽屉。老陈的遗物堆在里面：笔记本，还有那个牛皮纸袋。 纸袋封口贴着褪色的保密标签。沈砚...