笔下文学

第17章（第2页）

你们俩都没有说话，你静静地感受着阿姨的呼吸。

“你是乖孩子。”阿姨用几乎听不到的声音在你耳边轻轻说着。

“乖。”她轻轻说。

然后你在阿姨的怀抱中睡着了，直到又一次剧烈的咳嗽声把你吵醒，那时已近天亮。天空中依稀透出的白光映入你眼帘，你的母亲醒了，她来照看阿姨。

母亲把你抱到大房间里，又离开了。

暑假的尾声，屋子里曾经此起彼伏的咳嗽声完全消失了。阿姨因为难受得无法在家里待下去，母亲带着阿姨去了卫生院。

这时你已经14岁了，你再不是那个听不懂医生说话的年纪。

你清楚地看到医生和护士在阿姨床边的摇头，对着母亲说话时的沉重。

尽管阿姨和母亲有心不让你接触这些，可她们一个因为照顾病人而疲于奔命，一个已经被病痛折磨得无法分心去照顾你了。

也是这个时候，“肺癌”这个词第一次被纳入你的知识范围。

“止不住的咳嗽，咳血。病人已经到肺癌终末期了，给她背后多垫几个枕头吧，便于她呼吸。”

这是你在病房外的走廊听到医生对护士说的话，你看着医生离开的身影，你想冲上去问他，肺癌会好吗？还能坚持多久呢？

可是医生越走越远，你也没能挪动你的脚一分一毫。

你的脚被自己的心钉住了，因为你心里已经有了答案。答案是你万万不想接受，却又不得不接受的。

病床上的阿姨脸色蜡黄，消瘦得仿佛只剩下紧贴着骨头的皮肤。她的眼睛紧紧闭着，每一次呼吸都发出厚重的呼吸声。胸腔鼓起来，又塌下去。

阿姨一定很辛苦，你这么对自己说。可能比那时你站在河边准备好了要结束自己短暂的一生更辛苦才是。

你拉着凳子坐在阿姨的身边，你认真端详阿姨的脸，试图将她的轮廓牢牢刻印在自己的心上。

面前那双紧闭着的眼镜忽然张开了，阿姨看到你坐在她前面，于是她轻轻笑了。然后嘴唇开合着做出口型，你用自己的嘴巴模拟着她的口型说了好多遍，终于明白了阿姨要说什么。

阿姨说的是——“爱你。”

你的眼泪像决堤一样从眼眶里涌出来。

你从低声啜泣到控制不住自己呼吸的节奏，哭声越来越大，你的母亲醒来扶住你的肩膀。你的哭声充斥了整个病房，一如这病房里已经上映过千千万万遍的场景一样。

正如你和阿姨的相遇那般，你们的分别也措不及防。

阿姨在入院三天后就离开了这个世界。就在她用嘴型对你说完爱你之后，她陷入了长长的昏迷，第三天的中午，你和母亲在走廊打完水回来后，一直静静躺在床上的阿姨已经停止了呼吸。

护士帮阿姨换好了她入院时穿来的衣服。